Solamente contar historias, ficción en esta vida breve de Onetti. Solamente se trata de un sueño. Mi tiempo y el espacio que respiro se han vuelto espesos y pegajosos. Necesito uno de ésos electrodos que dizque curan las enfermedades. Ay Dios mío, y yo quesque tan enamorado. Alabado sea el Big-Bang.
No, a decir verdad, no pasa mucho desde Febrero, el coleccionista de hojas secas esta dormido, enterrado. El corcho sigue flotando en la superficie, a la deriva y el futuro siempre tan groseramente incierto. No se quien carajos se quedó con la casa.
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