La Delicadeza

Hubo un tiempo en que solamente podia soñar con conocer tu mirada, sin saber cuando llegarias o si alguna vez llegarias en verdad.

Hubo un tiempo en que llegaste y sin siquiera sospecharlo, con una mirada inocente cambiaste la vida y yo crei que te perdia.


Y la vida, siempre la vida
Y el tiempo, siempre el tiempo
Y las circunstancias a la deriva  giran sin parar
cambian de lugar todas las cosas,
todas las situaciones,
como un péndulo que incesante viene y va.

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Y la pregunta siempre en mi mente...
Cierro mis ojos y respondo "quizás"

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Como en un baile continuo...
Tus ojos me miran
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y se van.
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Adiós a Totó...

Totó, el calor sofocante de Tapachula te mató -pensé-, los detalles de tu despedida del mundo nunca los conocí, pero esta fue mi conclusión mientras Eva me platicaba que tu mujer murió primero, al tiempo que yo sostenía la fotografía que acababa de tomar del muro de mi nueva habitación: Tu mujer Totó, sentada a la orilla del mar, anciana y abstraída, sin mirar a la cámara, sin mirar al mar. Sentada contemplando sus propios pies, convertida por siempre en una versión tropical de James Whistler.

Así, al concluir la primer semana, agotado el tinto y las tardes de sosiego, me vi obligado a compartir el tiempo soporoso contigo.

Dormí la siesta en tu sillón, miré tu televisor, leí "El Orbe" en tu retrete y arrullé mis noches de tres ventiladores con Jaqueline DuPré acostado en tu cama.

Pero por más que miré en todos los rincones ignotos de tu casa, buscando un Aleph detrás de tu refrigerador, nunca encontré nada más que las procesiones de hormigas y otros insectos de anacrónicas dimensiones que hoy reclaman la potestad sobre tu casa.

Deben de estar trabajando en mejoras espectaculares en el más allá, pues cada día sabemos menos de aquellos que -como tú- nos han precedido.

¡Adiós Totó! cuando finalmente alcance el otro extremo podré conocer tu rostro y despojarte de tu tutú, tengo el presentimiento que seremos buenos amigos.

Tapachula, Chiapas. Octubre 2009.

Réquiem por un pollófono.

Víctima circunstancial del exilio propio del R5 -o R6 como le conocen todos fuera de casa- solamente me encuentro con los amigos por el siempre impersonal messenger y sucedáneos. Así, una vez encendidos nuevamente los voraces electrónicos después de "la hora refrescante del planeta" me encuentro con el buen Emilio, quien me hizo el favor de devolverme al caído en desuso y casi olvidado pollófono. Alegre instrumento de comunicación, quien junto a sus parientes columbiformes, las señales de humo y las diligencias han sido sustituídas por el ordinario teléfono. Un pollófono nunca hubiera permitido las llamadas en domingo a las 7 de la mañana de parte de una agencia de cobranza insistente en reubicar a un deduor desconocido en mi propia casa, su alegre quiquiriquí fue un placer campestre en esta ciudad de los baches, vochos, pachucos, cholos y chundos! Pero ya no se los encuentra por ninguna parte. Adiós al pollófono, yo por mi parte hay ésos días en que me resisto a la modernidad y prefiero enterarme de las novedades bien pertrechado en mi atalaya...

Contemporizando a Nacho...

Quien fuera el buen Nacho con su calota de resina dental...

Vuelo 190.

A propósito del 190 del día de hoy, cuesta arriba, ligero de equipaje y cargado de silencio e incertidumbre y 2880km de estela de humo que por culpa del día lluvioso aquí en México no pude observar, me permití tomarme prestado algo de Sabines. Sea por pasar el rato.

Si sobrevives, si persistes, canta,
sueña, emborráchate.
Es el tiempo del frío: ama,
apresúrate. El viento de las horas
barre las calles, los caminos.
Los árboles esperan : tú no esperes,
éste es el tiempo de vivir, el único.

Jaime Sabines.

Lapidario ,no? Saludos al vecino, que no puede superar que alguien hace ya muchos años le dedicara lo escrito arriba y se aferra a toda la soledad del mundo, que también le han bien deseado...

Reflexiones sobre la telomerasa.

Si despues de todo hay quien mete la mano en el bolsillo de su chaqueta y encuentra un billete y yo saco un guante viejo, habrá que resignarse a este karma existencial de lo irremediablemente otorgado para mi. Habra que pasar mas madrugadas horizontales a la intemperie para no olvidar los efectos de la telomerasa y los carcinógenos del tabaco y la necesidad de vivir deprisa, porque la inminecia de mis fantasmas me sigue el paso -muy de cerca- y corro el riesgo de morir de desatención, que en éstos tiempos resultaría un crimen imperdonable.

Creo que desde niño miro con temor hacia atrás después de doblar una esquina. El problema resulta de la extraña geometría del presente y que me tiene preocupadísimo, como una banqueta acercándose con su grosero color amarillo a mis pies que no saben otra cosa que seguir el mismo paso y que están demasiado acostumbrados al mismo suelo ocre.

Alguien debería escribir sobre tus dulces ojos de agua.

536

Desde este sitio que flota en medio de la nada, desde mis dedos fríos ya sin tus manos, pienso y escribo.

Aquel mediodía que accediste a entrar por la puerta que te comunicaba con otra realidad -la posible o tal vez la imposible debería decir, aunque no quiero creerlo así- veniste a demostrarme lo que podría llegar a ser.

-Te Amo.
-No Te Creo.

Y solos, parados a la orilla del abismo soltaste mi mano, caminaste por ésa puerta
y se me fué la vida.

(Leopoldo Lugones lo dijo mejor que yo)